Une lectrice raconte avoir allumé une capsule résineuse un soir d’orage. Elle a reconnu l’odeur d’un vieux manteau séché près d’un radiateur. Les épaules ont relâché. Elle s’est mise à écrire trois lignes par jour. Depuis, chaque hiver trouve un commencement paisible, presque musical, où la mémoire devient refuge, et la maison, un instrument prêt à accorder l’instant présent.
Un lecteur diffuse quelques minutes d’agrume salin avant d’arroser ses plantes. Le béton se fait jetée, la chaise, transat improvisé. Il boit de l’eau glacée, ferme les yeux, sourit. Cette habitude minuscule a changé son rapport au soir. Il dit que la ville paraît moins dure, parce qu’un parfum lui offre un rivage intime, accessible, où accoster sans effort.
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